Boikot - Los ojos de la calle (Discos Barrabás, 1990)

 

Hay música que corresponde a un momento concreto de nuestra vida y que, por edad usualmente, por cuestiones personales a veces, queda ahí anclada, como un bonito recuerdo. Música a la que no suelo volver casi nunca. Y ese caso lo representa perfectamente el debut de Boikot.

En el devenir de la cultura rock madrileña se conformó, en la segunda mitad de los ochenta, un grupo de bandas jóvenes con unas sonoridades muy particulares, emparejadas con eso del rock urbano, pero tintado de una manera particular en la que escuchábamos las raíces de Leño o Burning junto con ramalazos unas veces punk, otras más metaleras, otras más seventies, incluso algo de blues. Ahí puedes meter a Esturión, Casablanca, Porretas o los mismos Boikot. 

En medio de ese “fregao” musical cobró protagonismo Mariano García, polémico personaje, especialmente en sus últimos años. Generó negocio, oportunidades y ayudó a crear y mantener “la escena” madrileña a través de varias salas (Canciller, Barrabás), su labor promocional de conciertos, el programa radiofónico Disco Cross y el sello de discos Barrabás. De hecho, entre 2003 y 2009 fundó la primera emisora dedicada exclusivamente al rock bajo el nombre de Rockservatorio FM. Mariano atrajo al sello Barrabás a Jose Carlos Molina y sus Ñu y comenzó a bichear la escena buscando al nuevo maná. Grabó los primeros pasos de Leize, Porretas, Boikot o Shalom en los pocos años que estuvo en activo. Cuando falleció en el 2012, el colega (¿dónde estás?) Vodevil Vargas le dedicó este homenaje.

Así, como decía, el disco que hoy comparto, Los ojos de la calle, marcó el debut de Boikot, banda que se ha mantenido ininterrumpidamente en activo desde 1987. Estos madrileños tienen un historial curioso. Arrancaron con este rollo rock urbano ecléctico para ir derivando primero a sonidos punks y algo de ska; después introdujeron sonidos más variados, sobre todo un rollo hardcore y composiciones algo más trabajados, especialmente en cuanto a ritmos y arreglos. Tras cuatro discos de estudio y muchos cambios, siendo habituales de festivales a ambos lados del Atlántico, se metieron en una trilogía que titularon La ruta del Che (1997-99) que llenaron de ritmos y temas latinos y caribeños sin ningún tipo de vergüenza. Esa mezcla volvió a repetirse unos años después cuando, tras la Guerra de Los Balcanes, grabaron en Mostar (Bosnia) el álbum Amaneció (2008) con músicos locales, incluso reinterpretando canciones populares de Bosnia y Serbia. En fin, unos tipos que durante más de veinte años movieron su culo musical por todos lados. No muchas bandas madrileñas pueden presumir de haber girado por Japón, Estados Unidos o la Europa del Este.

Volviendo a este primer ladrillo, nos encontramos diez canciones variopintas que van del blues más descarado, al “machaca” roquero o al tufillo seventies (lo podríamos denominar rocanbluesdistorsionado o algo así), con cierta preocupación por las letras, casi siempre describiendo la realidad de un joven en una gran ciudad. Aunque la producción es regulera, una cosa buena de Los ojos de la calle es el sonido y la mezcla, bien conseguida, donde todos los instrumentos pueden seguirse sin problemas, la voz está equilibrada y las guitarras no dejan de sonar sucias (como debe ser) en ningún momento. No esperéis virtuosismo y sí mucho sudor. La banda la formaban los guitarristas Alberto Pla y Pedro Tirado (guitarrista después de La Cabra Mecánica), el baterista Xabi Flores, el bajista Juankar Cabano y de cantante ejercía Juan Carlos Cortés "Ronko". Lo produjo el propio Mariano García.

Arranca el invento con Esperando en el metro, su carta de presentación. Inicio acústico "en la calle, chaval, hace frío y es de noche" que rompe en un rocanrol urbanita para hablar de los jóvenes sin oportunidades. "Qué bien se ve en televisión". Intento de single que peca de falta de pegada, aunque el estribillo es pegadizo. La noche más larga nos arrastra al lado sucio del grupo, con una batería machacona que recuerda a los primeros Barricada "esta noche otro recuerdo/despedido, vas muy lento". Sin embargo, al llegar al estribillo nos sorprenden con una buena construcción, muy al estilo de lo que por entonces hacía gente como Leize o, a su estilo, Esturión. Sin pena ni gloria ahonda en el "estilo Rosendo" hasta sonar sospechoso. La canción, la verdad, se pega con unas estrofas sencillas y un estribillo "muy del Maestro", de esos que, aunque lo odies, acabas tarareando lo. Sin embargo, Carretera cuela un rollo más oscuro y hard roquero (igual me he venido arriba). Historia de adicción y noches de olvido "carretera hacia el cielo/con el último bar". Los ojos de la calle cierra la cara A con más rock leñero. En este caso, recordando que las calles siempre están ahí, hagamos lo que hagamos son el espacio donde luchamos "dando consejos de ministro de bienestar".

El tema de la prostitución se cuela, cómo no, en el primer corte de la cara B, Carne de alquiler: “moviendo el bajo vientre para despertar/(…)/otro viejo que se empalma en esta carne de alquiler”. Algo anárquico, con un extraño juego de ritmos, es, quizá, el más flojo de todos, y el que más le emparenta con los “orígenes” de todo esto (esos Leño).Incluso en la forma de cantar y en el solo de guitarra me imagino al maestro Rosendo. Tras unas trompetas, arranca el tema más hard del álbum, La mosca (Lágrimas amargas), con una primera parte instrumental (buen solo, varios cambios de ritmo) y una segunda donde Ronko nos describe “un día lloraste lágrimas amargas que reflejan/historias absurdas, charlas y mentiras que marean”. Resulta de lo más curioso. El rollo más setentero se cuela en Fuera del círculo con una letra anticlerical “basta de rezar/credos de pastel/que me dejen en paz de una vez”. Las guitarras aquí suenan geniales y la línea de bajo es pegadiza también. En aquellos años era habitual escuchar una balada o un medio tiempo blusero, y esta costumbre la recoge Boikot en El blues del desheredado. “Sus pies anduvieron las sendas prohibidas/ya no tiemblan sus manos encallecidas” en un homenaje al trabajador que está al final de su vida. Buena dupla de bajo y batería, destacando también los dos solos de guitarra. Cierra Tal vez con un poso rocanrol de vieja escuela, de ritmo machacón y riff a dos guitarras que dice “otro día para vernos las caras en Madrid/sin trabajo sin dinero sin un sitio a donde ir /y no saben que yo hago rocanrol/(…)/alimentas aun estado fascista y con disfraz”. Acaba el tema y el álbum con una armónica en fade off. Resulta curioso que la cara A mantenga una sonoridad demasiado parecida y, sin embargo, la cara B contenga más variedad, como si hubiera dicho el productor "en un lado lo que le mola a la chavalería y en el otro las cosas de los músicos". 

El disco en sí dejó de tener valor para la propia banda: ninguno de los cortes aparece en los dos directos oficiales que han editado hasta ahora. De hecho, hoy en día ni siquiera aparece en su página oficial. Les dio para girar "a dos horas de Madrid" y editar una continuación con el mismo equipo.

La edición que tengo fue comprada en la época. La portada no sé si es fea o una genialidad, pero no me gusta. Aunque la estructura de los rollos de película tiene su aquel, tanto los dibujos como la composición me parecen de medio pelo. Con respetos máximos a su firmante, Aitor Flores. La edición está bastante bien, con su separada de letras. Aún hoy puedes subir el volumen a tope sin problemas.

Disfrutad del fin de semana, barriobajeros.